tag:blogger.com,1999:blog-16857140594940501802024-03-18T19:56:31.758-07:00El Burdel De Las Letras Ciegas.Un caballero lleva por armadura la libertad, por escudo la razón y por arma el corazón.Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.comBlogger101125tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-72758465961598570212013-07-17T15:56:00.002-07:002013-07-17T15:56:12.833-07:00Assez.Basta.<br />
Basta de sobres sin rostro, de hipocresía barata, de cortinas de humo. Basta de sal en la herida, de evasiones ridículas, de justicia podrida. Paren este país que un día tuvo sueños, párenlo porque me bajo, porque ya no hay quien aguante este insulto internacional que sabe a dinero y sangre.<br />
<br />
El bosque se ha cansado de los pájaros y la tormenta solo se detiene para dar paso a otra de iguales o peores características. Escalofriante, insultante y rastrera. Sucia tormenta que bombardea las utopías con las que crecimos, con sus relámpagos de ideologías pasadas de moda y sus truenos de escándalos y más escándalos que no se detienen mientras el dinero desaparece y los apocalípsis individuales se cuelan poco a poco en nuestros huesos.<br />
<br />
La tristeza se volvió frustración, la frustración rabia y la rabia dio paso a una tranquila y muda indiferencia. Una cansada pereza indignada que sacude nuestros cuerpos y nos obliga a hablar, y solo hablar, mientras nuestras palabras mueren en el aire y alimentamos con paro y pesimismo un país que se hunde.<br />
<br />
Somos la orquesta del Titanic y nuestras palabras son la banda sonora de la muerte. El barco se hunde, pero en nuestros cerebros ha germinado la patética idea de que no hay nada que hacer. Parece que es mejor esperar a que el agua helada del desastre cale nuestros músculos y congele nuestros pensamientos.<br />
<br />
El llanto se tornó risa. Las lágrimas han dejado paso a una oscura y siniestra carcajada sarcástica y terrible que apuñala toda esperanza. De repente, todo es demasiado ridículo. De repente, puedes protestar, gritar, patalear, discutir y pelear, pero sabes que nadie te escucha, sabes que hay gente que sigue cegada, gente que nació con unas ideas irrevocables que prefieren verse estafar y denigrar, antes que retractarse.<br />
<br />
Dinero fácil de casas inhabitadas fue nuestra perdición. Gestiones tardías y desastrosas, nuestra condena. Y cuando solo quedaba la esperanza de remontar, llegó esa austeridad equivocada y segregadora, apestando a reaccionario y a "por mis cojones", que acabó por derrumbarnos. Y allí, tocando fondo, hundidos en la mierda (sí señores, la mierda), llega la corrupción con su sonrisa socarrona. Llegan los trajes sin pagar, los duques empalmados, los sindicalistas hipócritas, los sobres sin nombre y, finalmente, las dimisiones inexistentes.<br />
<br />
Morirá el toro encerrado en el ruedo. Ese toro que tanto quisimos que nos representara a base de sacrificarlo. España ya no aguanta los envites de una clase política y económica insostenible. El progreso se muere al ritmo de las tijeras, mientras los mismos dedos que las manejan se hacen ricos con el dinero que nos robaron.<br />
<br />
Parece una disutopía, una novela de desastre. Pero es real, y nuestros gritos son el único desahogo que nos queda mientras llega la noche y se suicidan los poemas que hablaban de libertad. Son un puñetazo contra un muro de acero inoxidable, un intento desesperado por salir de la tumba.<br />
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Pero aunque puedan despojarnos de nuestro dinero, nuestra decisión e, incluso, de nuestra dignidad, hay algo contra lo que no podrán hacer nada. Y es que pueden destrozar nuestros sueños, pero no pueden prohibirnos soñar.<br />
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<br />Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-82361924334737559132013-05-31T12:05:00.001-07:002013-05-31T12:10:25.794-07:00Madrid.Pongamos que hablo de Madrid, como decía Sabina en una de esas canciones que te revuelven el alma y te ponen la piel de gallina. "Pongamos que hablo" porque la duda siempre es más poética, y "de Madrid" porque no hay un lugar igual en el mundo. Y es que, sin ser ni mejor ni peor, los dioses quisieron que fuera diferente. Y lo amo.<br />
<br />
Digamos que me despido, intuyamos que una parte de mi vida se la llevó un Ford S Max color plateado, alejándome de esta ciudad maldita que es cafeína en las venas y adicción en el corazón. Esta ciudad que no duerme porque es por la noche cuando más hermosa se pone. Es presumida, y le gusta mirarse y quererse, a la luz de la luna y de alguna estrella rebelde que se escapa de aquello que los mortales llamamos contaminación lumínica y que no deja de ser inevitable porque Madrid es luz. Es luz en la noche de Gran Vía y es luz en las mañanas de aquella Plaza del Sol que un día quiso que sus rayos iluminaran un mundo a partir de un nuevo amanecer.<br />
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Este año, la he vivido, la he sentido y la he querido. Y la quiero porque sabe a la cultura que hoy en día parece tan inútil en relación al Dios Mercado que rige nuestro destino y a ese ente abstracto e incontrolable, compuesto de demonios políticos y económicos que decidimos llamar crisis y que nos desangra solo para borrar los sueños del futuro. Y Madrid es todo. Es Crisis y es Cultura, es Miedo y es Valentía, es Trabajo y es Vida. Él también es un ente dinámico compuesto por demonios, pero un poco más imperfectos y algo menos malvados. Como ese Ángel caído del Retiro que parece tan hermoso y desgraciado como la ciudad.<br />
<br />
Y es que Madrid es precisamente el Demonio, o mejor incluso, Lucifer, por aquello que dijimos antes de que era luz en la noche y tinieblas en la madrugada. Es el Diablo por su rebeldía latente, por su maldad edulcorada y por su crueldad deliciosa. Satán es su símbolo por excelencia: un ángel demasiado impresionante para supeditarse a Dios, una luz que brilla con luz propia y sabe cual es su lugar en el mundo.<br />
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Es el Madrid del 2 de Mayo, el de Goya, el de Cervantes, el del NO PASARÁN. El de lo llaman democracia y no lo es, el de los teatros, el de los poetas, el de las putas y el de Canalejas. El de una Plaza de la Castilla a la que, en un pasado, dicen las Parcas que perteneció. El de una Plaza de España soberbia y resistente, como el país del que es capital y que hoy llora cavando su propia tumba. Es también el del injusto congreso respaldado por leones, el de la cruel bolsa esclava del mundo y el de la esperanza de las Universidades, los músicos y los bulevares.<br />
<br />
Quiero escribir el Barrio de las letras, quiero dormir en el Retiro y suicidarme sentimentalmente en el Puente Segovia, ese que suena a casa y a punto de no retorno. Quiero respirar la Latina, quiero vivir el Prado, quiero ser romántico en Tribunal, fuerte en Vallecas y extrovertido en Argüelles. Quiero rodear la plaza mayor y perderme en sus mil y un puertas, que son el inicio de calles retorcidas que solo saben a laberinto cuando resucita el Rastro cada Domingo, igual que ese salvador que dicen que existe y que vive en la Almudena.<br />
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<br />
Y me voy. Me voy de ese Madrid de amistades y del que solo me separa una sierra, pero en el que ya no dormiré. Ya no me protegerá por las noches con sus mil y un coches, su ruido, su espíritu, su tren de luto dirección a Atocha y su metro vivo y agusanado que recorre el subsuelo y transporta almas cansadas o felices de la vida, porque aquí no hay o todo o nada; todo es diverso, todo es bueno y todo es malo. Todo es diferente. En Madrid la moral es una utopía que solo se quiebra con el sonido de unas monedas en la taza de un acordeonista y desaparece cuando es engullido por el ajetreo de una ciudad que está viva, que guarda esperanza y que mira al futuro incierto desde el centro de esta peninsulita al sur de Europa que quiere soñar y levantarse, aunque le hayan roto las piernas.<br />
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Adiós Madrid. Me has regalado un año de vida, y eso incluye todo; lo que es bueno y lo que no lo es tanto. Gracias por ser mi confidente, mi inspiración, mi sueño. Gracias por ser el centro de todo. Gracias por regalarme aquella sonrisa perfecta allá en Chamartín. Gracias por ser tú; diferente, cruel, divertido, rico, verde, mendigo, musical, gris... Madrid.<br />
<br />Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-27074144780676260822013-04-26T15:38:00.001-07:002013-04-26T15:41:01.824-07:00Vals.Que nadie me despierte.<br />
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Dejad que siga soñando con esta utopía color primavera que sabe a droga y a seda. Dejad que me inunde este mundo a lo Disney que siempre, siempre, tuvo un guiño a Tim Burton, y sepulte mi feliz cadáver en algún punto del océano pacífico. Ese donde murieron soldados y gaviotas y donde ahora crecen flores, alimentándose de las cartas que no se enviaron y el oxígeno que también deben respirar las sirenas.<br />
<br />
No seré el caballero de la soledad marchita, no hoy. Seré el insecto que vino embriagado por el perfume de las flores de color violeta y se quedó atrapado en una telaraña que los seres humanos llamáis sonrisa. Una telaraña blanca y atrayente, más dulce que la ambrosía que devoran los dioses en los infiernos, y que quema el espino que crece en torno a los corazones rotos, como lo hace en los cuentos de hadas donde resulta que es el príncipe el que debe rescatar a la princesa.<br />
<br />
No me arranquen este universo modernista que ha quedado tatuado en cada uno de mis tejidos y recorre ahora mis venas cabalgando en todos y cada uno de mis desbocados glóbulos rojos. Algo ha roto el implacable racionalismo, el trastorno esquizoide y la coraza de cerámica donde guardaba unos sentimientos cocidos a fuego lento y a punto de estallar. Y por fin me he encontrado perdido.<br />
<br />
Un vals de Tchaikovsky sirve de banda sonora para un sentimiento que crece conforme pasan los días, las horas y los minutos. Ya no hay alternativa. Exijo un coma inducido por voluntad propia, para que nada me impida tumbarme en la hierba humedecida para mirar las estrellas y sonreír.<br />
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¿Y sonreír por qué?<br />
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Por la vida, que de repente es, a la vez, la indómita e independiente flor del desierto, el ángel frágil con ojos grandes que muere en alguna tragedia de Hugo, la dureza de las estepas alemanas y la inocente suavidad de los viñedos californianos. Que es a la vez cerebro y corazón, cuerpo y alma, frío y calor, calma y tempestad.<br />
<br />
Que nadie me despierte. Que no se acabe el vals. El mundo se me antoja demasiado cruel para que me roben la primavera y todavía quedan dos paradas para llegar a Chamartín. Y ya no quiero estar solo.<br />
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-¿Por qué ese cambio de parecer?<br />
-Es más un cambio del corazón.<br />
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<br />Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-51464603252440343972013-04-19T10:06:00.001-07:002013-04-19T10:09:13.036-07:00Le romantique.Hace 189 años, el 19 de abril, el mundo observó el último de tus suspiros.<br />
Hace 20 años, el 19 de abril, el mundo observó el primero de los míos.<br />
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Poeta, enamorado, ácido, dulce, galante, desamparado. El que luchaba por las causas perdidas, el Lord de las minorías y el romántico entre los románticos. La belleza contra la muerte, la muerte contra el amor y el amor (siempre, siempre, siempre) contra la sociedad.<br />
<br />
El que defendía a las colonias de España, a España de Napoleón y a Grecia, su querida y amada Grecia, de absolutamente todo. El Don Juan inglés que se transformó en burlador de Sevilla y en Casanova de Venecia, el que convirtió sus defectos en armas y su frustración en poesía, en versos que acarician tus labios como lo hace el azúcar de la miel o un beso bajo las estrellas de abril. Y es que no siempre llueve en abril.<br />
<br />
El que jugaba con los contrastes y ensalzaba la oscuridad de la muerte para que brillara más la pasión de la vida. Consideraba el mundo suyo y no creía en las fronteras, en las mayorías o en las reglas para sensaciones tan espectaculares como el amor. Era tan único, que merece ser idealizado, incluso por mi persona.<br />
<br />
Y es que no hay mayor honor que el que el 19 de abril me una a él como me une.<br />
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<div class="MsoNormal">
<i>For the sword outwears
its sheath, <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>And the soul wears out
the breast, <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>And the hearth must
pause to breathe, <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>And love itself have
rest.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Lord Byron</div>
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<br />Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-36418662386504207452013-04-09T14:47:00.005-07:002013-04-09T14:51:13.842-07:00Fleur du désert.<div style="text-align: justify;">
Hay lugares antiguos, ancestrales, donde los tambores que murieron hace siglos siguen sonando como alegres fantasmas que nos recuerdan aquello que de salvaje y de libre tuvo y tiene la vida. El ritmo bombea el aire y se compenetra con el palpitar de nuestras venas, equiparando nuestros frágiles corazones con el del Dios caballo, ese que debe de habitar en algún lugar de las praderas de más allá del océano y que nunca, nunca, deja de respirar para tomar aliento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El sol tuesta las rocas, la carne de los hombres y los granos de café, moldeando un desierto de arena y suspiros que dan a luz limpias y perfectas dunas que apestan a seco y a suave. Las víboras y los escorpiones se alimentan de esa luz radiante e incansable que crea ondulaciones en el paisaje y espejismos en el alma. La muerte aguarda en cualquier lugar de esa planicie que parece no tener ni fin, ni ningún interés por finalizar. Y en mitad de las rocas, las calaveras y los espinos, crece una flor; bella, desafiante y totalmente fuera de lugar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Flor del desierto, capricho del destino. El viento quizá asesinara tu semilla transportándola lejos de los prados y los acuíferos, y tú, te empeñaras en sobrevivir. Quizá seas la enemiga del viento.</div>
<div style="text-align: justify;">
Quizá un frágil brote, alimentado por el sol y la sangre de la arena, lograra reunir la fuerza necesaria para empeñarse en ver las estrellar y llevar la contraria al viento. Quizá tus espinas se hicieran más fuertes, quizá tu tallo se volvió flexible y quizá tus pétalos se volvieran hermosos para destacar en mitad del marrón y la muerte del desierto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un halcón, puede que herido de un ala, puede que cansado de la vida, llevó a morir su corazón al desierto y descubrió aquella flor, bella y solitaria, plantándole cara al mundo y con una sonrisa tan bella y un perfume tan fresco, que le atrevesó el corazón como atraviesan las lanzas al sol en esas batallas que se producen por algo tan lejano como es el mundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El halcón vivía rodeado de flores y no podía entender como aquella otra, aquella del perfume violeta y los pétalos de sangre, podía estar allí, sola, ignorada por el mundo. No se atrevía a acercarse, temía sus potentes espinas, temía el rechazo hacia un halcón herido y tan loco como para enamorarse de una flor del desierto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"La flor que crece en la adversidad será bella, la más hermosa de todas".</div>
Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-337020499478712842013-03-28T08:06:00.000-07:002013-03-28T08:11:19.726-07:00Lebenslangerschicksalsschatz.En alemán, "tesoro del destino que perdura para siempre". Se supone que todos tenemos un Lebenslangerschicksalsschatz ahí, en alguna parte, y se supone, también, que nosotros somos el Lebenslangerschicksalsschatz de alguien. Es un sentimiento inefable, un orgasmo cerebral, un ataque terrorista al corazón. La certeza lo convierte en un hechizo potente y escurridizo, porque si llegas a plantearte si una persona es tu Lebenslangerschicksalsschatz es que no lo es en absoluto.<br />
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¿Y si fuera cierto? ¿Y si nos dejáramos guiar por los románticos alemanes? En castellano no hay ninguna palabra que defina correctamente algo tan mágico y contundente. Puede que los alemanes nos adelantaran en ese sentido. Puede también que no sean solo nazis y constructores de autopistas como la historia que, siempre, siempre, escriben los vencedores, nos ha hecho creer. Puede que exista una sensibilidad escondida en el centro de Europa que sustituye la pasión mediterránea por la idealización secreta y silenciosa de un sentimiento del que nos hablan todos los cisnes y la mayoría de los poetas.<br />
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Pero ¿Por qué? ¿Por qué existe algo así? ¿Por qué existe la magia del amor si también lo hacen las máquinas expendedoras y los mercados financieros? ¿Por qué existe el sentimiento si ya el sexo permite la reproducción? ¿Por qué una unión de almas en este mundo de individualismo envasado al vacío?<br />
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Los esquemas se rompen, la razón se hunde en el lodo y la química parece no explicarlo todo. El dolor te atormenta, las dudas te invaden, las inseguridades florecen y nuestros fantasmas vuelven para encontrarnos. Pero solo en la noche más oscura puede apreciarse la luna, blanca y explosiva, como los ojos de una princesa que se alimentan de la esperanza de un nuevo caballero que viene a rescatarla. La oscuridad del amor solo es el marco que protege la verdadera obra de arte, y eso no todo el mundo lo sabe.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcBs9w6Ny4lak9qhjM3N2QnWHIFr5qYlOHgOsM6thODLfsnt5em6qSGsg2xoW4XOCs3wfoKswsGYfjjv9xLTE2D5SS-YCgXUncxHVnQelnoVuQ9Dmgq2FKV47cUIKp1i3eqDD1cKS6OrI/s1600/tumblr_lob9t8nu5B1qjugbro1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcBs9w6Ny4lak9qhjM3N2QnWHIFr5qYlOHgOsM6thODLfsnt5em6qSGsg2xoW4XOCs3wfoKswsGYfjjv9xLTE2D5SS-YCgXUncxHVnQelnoVuQ9Dmgq2FKV47cUIKp1i3eqDD1cKS6OrI/s320/tumblr_lob9t8nu5B1qjugbro1_500.jpg" width="320" /></a></div>
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Lo mejor de la vida es que de vez en cuando existan cosas como el Lebenslangerschicksalsschatz. Situaciones inexplicables que arrasen con todo y sigan rompiéndonos la cabeza de la misma manera que se la rompía a nuestros ancestros, sin que esa Civilización en la que vivimos y que pretende controlarlo absolutamente todo, pueda hacer nada para evitarlo.Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-19791402546676553612013-02-26T16:26:00.001-08:002013-02-26T17:21:25.076-08:00Vous, funeste Arcadie.Hoy Madrid me sabe a otoño, a miércoles y a todo lo que de melancólico tiene el Violonchelo. Alguien escribió "Tiempos difíciles" en ese muro gris que se cayó en Berlín y que hoy se erige en una Gran Vía rota, derrotada e incandescente.<br />
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<br /></div>
<div>
Las casas se vacían de respiraciones y se inundan de incertidumbre. Llueven acciones bancarias sobre el rastro que dejaron las sonrisas que un día vendimos para pagar nuestro rescate, aunque en realidad nadie viniera nunca a por a esta princesa de ojos verdes vestida de Zarzuela.<br />
<br />
Si respiras hondo, aún puedes oler la ceniza que dejaron los sueños rotos al inmolarse, el aire de un Mediterráneo azul y corrompido y el aroma de las espigas doradas del trigo castellano; esa leche de esta, nuestra Pacha Mama, que a veces quisimos vestir de violeta y otras de rojigualda. <br />
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Una cruz de Cristo yace olvidada en alguna atalaya del Noroeste, observando una y otra vez el paso de un tren con dirección quién sabe si a Atocha o a la muerte, mientras un relámpago define su silueta y los buitres de la especulación revolotean sobre los huesos y más huesos que ahora forman la ciudad.</div>
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Y en mitad de la plaza de aquel Sol que un día definió a un país, en mitad de un estrepitoso silencio que apesta a cansancio y a mandíbulas desencajadas, suena una guitarra, triste y solitaria, furiosa y agitada, escandalosa y desafinada.<br />
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Guitarra española. Siempre fuera de la orquesta, siempre aparte, siempre sola. Uñas duras a juego con almas que, ahora, también lo son, acarician las cuerdas, las golpean, las arañan y hasta las arrancan. Dos lágrimas rebeldes oscurecen la madera de lo que antes fue ataúd y, antes aún, pino que observaba el cielo desde algún punto de los Montes de León.<br />
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Guitarra que es banda sonora para el cansancio, con acordes en La, en Mi, en Erda y en Sistema. Las patadas de frustración se erigen como única percusión, mientras miles de voces solitarias se alzan en gritos, súplicas y lamentos que jamás salen de sus gargantas. Una mayoría silenciosa que huye sobre pájaros de metal o se resigna a gatear sobre el asfalto de una ciudad rota.</div>
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Ya no hay nada. Somos un desierto de poco petroleo y muchas deudas. Las almas que vinieron, vuelven a marcharse, porque quizá no fuera tan buena idea esto de la Península Ibérica y quizá, y solo quizá, también haya un Parnaso en Nicaragua.</div>
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Y como insectos que jugaron a ser dioses, o a creérselo, nos vemos abocados a escarbar entre los recuerdos que edificaron nuestros abuelos y perdieron nuestros padres. Entre las ruinas de una funesta Arcadia que resulto ser falsa y que yace hoy, eterna y seca, consumida por el fuego.</div>
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Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-47023887184827723412013-01-18T12:53:00.001-08:002013-01-18T12:56:56.921-08:00Hypocrite.<div style="text-align: justify;">
Perdónenme por la Hipocresía de esta nueva entrada y de sus consecuencias. Perdónenme por mentiroso y por débil, por no saber cumplir una promesa, por intentar engañarme a mi mismo. Perdónenme por entrar de nuevo en este Burdel, en busca del consuelo que dan estas letras que son ciegas y que, ojalá, nunca dejen de serlo.<br />
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Hoy un Sinsonte vuelve a batir sus alas sobre este océano de datos postmodernista con el que podríamos bautizar a internet. Porque son tiempos difíciles, y es en los tiempos difíciles en los que más necesitamos a artistas y a escritores. Y es que, cuando haya pasado todo, siempre habrá alguien que pregunte dónde estuvimos y por qué no hicimos absolutamente nada mientras las lágrimas caían y se oxidaban los crisantemos.<br />
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Ha pasado casi un año desde que este burdel cerró entre lamentos de putas y cristianos, encerrados en la continua lucha que es la vida. Ahora le resucito como siempre supe que haría, borrando la entrada de despedida y convirtiendo esta en mi entrada número 100, como un nuevo amanecer que huele a pólvora de barricada, como un Renacimiento a la italiana y un museo que no será jamás un escaparate.</div>
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He cambiado y habéis cambiado, en este mundo de carrusel y de cocaína, que gira rápido y exuberante alrededor del sol y de nuestros corazones. Porque somos humanos, con todo lo horrible y maravilloso que conlleva esa palabra, y los humanos sienten y se equivocan, sueñan y se decepcionan.... y piden perdón a los amigos.<br />
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Necesitaba volver a exponer las palabras que algún demonio me susurra al oído cuando me coloco frente a este aparato que tanto tiene de mágico y tan poco de poético. La tinta cambia y también el soporte, pero el espíritu es el mismo, el mismo que hacía que se le revolviera la cabeza a Kafka, las entrañas a Hemingway y el corazón a Lorca. Pensaba empezar desde cero, como el Dios y el escritor que se colocan frente al papel en blanco, pero eso sería arriesgarse a crear un nuevo paraíso con árbol prohibido y creo que yo me estoy volviendo alérgico a las manzanas.<br />
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Perdónenme porque será diferente. El niño triste ha muerto y solo queda un egocéntrico Sinsonte demasiado racional para escribir poesía y demasiado libre para contar versos. Es un gran compromiso el estar a la altura de un pasado en el que los sentimientos se me escapaban de tanto reprimirlos a base de Vodka y libros pasados de moda, pero estaré a la altura, os lo juro.</div>
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¿No resulto muy convincente? Es porque este proxeneta también os juró que las zorras ciegas que ahora son mis letras no serían resucitadas. Pero es que hoy vuelven para luchar por algo mucho mayor. El Burdel de las letras ciegas se abre con las palabras de un mentiroso.</div>
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¿Pero qué escritor no lo es?</div>
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<br />Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-36869947758542977172012-02-16T12:38:00.000-08:002012-02-16T12:46:17.123-08:00Sinsonte.<div style="text-align: justify;">
El pajarillo tenía delirios de grandeza. Se emborrachaba de sueños tal y como la oscuridad alimenta los desvaríos. Cada mañana estiraba sus pequeñas y débiles alas de plumas de papel mientras su diminuto corazón de tinta bombeaba mil y una ideas al compás de algun éxito olvidado del Heavy Metal. Y cuanto más alto llegaba, cuando ya parecía que las raíces del nido se soltaban y le dejaban alcanzar la inmensidad de un océano de aire, caía de forma estrepitosa, aterrizando como lo hacen los casquillos desechados de las balas sedientas de sangre.<br />
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Envidiaba la majestuosidad del cisne, la fuerza del águila, el orgullo del halcón. Quería la sabiduría del búho, la alegría del canario, la voz del ruiseñor. Incluso pidió a los ángeles ser cuervo y esconder su debilidad entre plumas de hierro y carbón. Pero se quedó en Sinsonte, un pájaro sin canto, sin fuerza, sin color.<br />
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Sinsonte soberbio, egocéntrico y soñador. Tus ambiciones eran el hazmereir de las aves, tu vuelo la viva encarnación de lo patético y lo humano, y tu canto... ¿Qué se puede esperar de un Sinsonte más que un ridículo sin son? De su garganta solo salían imitaciones, adecuaciones de nivel, el sonido del cuervo, del cerdo, del ruiseñor, del humano y del tractor... era el carnaval de la mentira, la burla de un destino demasiado cruel, el don de la astucia enmascarada dispuesta a convertirse en fiero honor y en altivez.<br />
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Porque los Sinsones somos valientes, porque eficaz es nuestra ambición, nuestra megalomanía un impulso, la imitación nuestra canción. Los defectos se volvieron humo, el miedo un arengo de calor, nadie se reiría más de su canto, de sus alas, de su dignidad, de su color... Y es que el gris se había tornado brillante cuando la luna enseñó su rostro, fue entonces cuando emprendió el vuelo, rompió raices y se convirtió en diamante.<br />
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El más diminuto de los pájaros, aquel sin ninguna aparente virtud, engañará, estorsionará y manipulará a todas las aves, en venganza por su dolor. La inteligencia es un arte y la astucia una virtud, el Sinsonte ganó la batalla cuando descubrió su don.<br />
Hará realidad sus sueños, eso ya se lo juré yo.</div>
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Si no creyera en la locura</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
de la garganta del Sinsonte;</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
si no creyera que en el monte</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
se esconde el trino y la pavura.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<i>Silvio Rodriguez, cantautor cubano.</i></div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-77210245972307868072012-01-18T10:48:00.000-08:002012-01-18T12:44:47.759-08:00Chienne.<div style="text-align: justify;">Ella no es una princesa, jamás vivió en un castillo, su padre nunca fue rey, ni su boca fue de fresa. Su lengua sabe a veneno, a sangre y a droga hospitalaria, a rebeldía congelada en un suspiro de carne, a carne contenida en suspiro de rabia. Ella es la zorra de los arpegios metálicos, la libertad reprimida del canario, el blanco y negro de los años cincuenta.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;">Vestido negro, medias desgarradas, uñas arrancadas y tacones sangrientos que golpean el suelo a un ritmo simétrico y descompasado. Ella es la puta que no cree en el capitalismo de su oficio, la que desgarra arterias con la mirada y disimula el olor a mierda del mundo con una sonrisa. En el escenario un lavabo lleno de sangre y espejos rotos, de fondo algún grupo indie, y de beber, Vodka.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;">Revolotea el Maquillaje estrafalario, el pensamiento escéptico y el hablar desvergonzado. Casi parece que puedan existir las artistas borrachas de inspiración y que la extraversión desenfrenada sea más fácil que el olvido, ese al que se someten todos los gusanos corruptos, vanidosos y sensitivos, incapaces de imaginar el convertirse en mariposas. Es por eso por lo que ella se dedica a abrir capullos con su cuchillo de fieltro para arrancar el acero de sus miradas de insecto.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;">Siempre con una mirada verde y radiactiva, siempre con la piel contaminada de productos químicos, siempre con los labios recién pintados de un carmín cero negativo que desafía al invierno, y puede que también al infierno si es allí a donde van a parar las putas.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT-yEiU0oCIThQ-3dBUJ4IYcC8fdfOF_NK2sdRMnyfte5i2kQiOzmAFcO_h2mMEShSA6qK7BiqaK6HYlmBNqh8JTuDK-MDKdphBJQuG1pKXAQ_ZV3VgL1Q9Kiq40sCeILjJGSLd0ZBd7w/s1600/Sin+t%25C3%25ADtuloASDF.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT-yEiU0oCIThQ-3dBUJ4IYcC8fdfOF_NK2sdRMnyfte5i2kQiOzmAFcO_h2mMEShSA6qK7BiqaK6HYlmBNqh8JTuDK-MDKdphBJQuG1pKXAQ_ZV3VgL1Q9Kiq40sCeILjJGSLd0ZBd7w/s400/Sin+t%25C3%25ADtuloASDF.png" width="283" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Bésame hasta que me sangren las entrañas. Llévame hasta tu burdel de las maravillas donde las Alicias son prostitutas y la locura es oxígeno. Hazme olvidar el orden, las paranoias, el trastorno obsesivo compulsivo y a las Parcas. Muéstrame el perfume de la libertad que emana tu carácter, miénteme acerca de tu concepción del mundo y susúrrame al oído, muy despacio y con palabras de zorra, el si las Putas también soñáis y si os enamoráis de lo soñable.</div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-62500288694554832232012-01-14T16:17:00.000-08:002013-02-26T17:22:38.498-08:00Crétin.<div style="text-align: justify;">
Cretino, hijo de puta, cobarde. El caballero de las causas perdidas, el príncipe de la dulce pena, el rey de la soledad, el monstruo de las alcantarillas. El actor que fingía vivir, que fingía sentir, y que solo podía soñar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cientos de cuervos revolotean furiosos en este vacío existencial, en esta oscura catedral que invoca a las fuerzas del mal porque el bien se ha teñido de mediocridad. Tratan de buscar alguna salida que les deje estirar sus alas, esgrimir sus voces y morir en libertad, pero en las catedrales de mi alma no hay vidrieras ni rosetones, la oscuridad es infinita y huele a sangre en lugar de a incienso.<br />
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<div style="text-align: justify;">
El gas y el humo nublan mis sentimientos. La razón es un buen escudo caballero, pero el sueño de la razón produce monstruos, y los monstruos hacen daño a las personas cuando salen a la luz, en forma de palabras crueles que hieren más que los puñales y las espadas. Y de nada sirven los escudos si no utilizas tu arma, si no eres capaz de esgrimir el corazón.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y los odias. Los odias por ser banales, por ser ridículos, por ser felices. Y sufres porque eres incapaz de sentir lo que sienten. Eres asocial, esquizoide, megalómano, bipolar y violento, pero estás influenciado por esta mediocridad en salazón que llaman sociedad y sabes que el que la empatía no sacuda tus entrañas y te caliente el corazón es malo, y tú, por mucho que te cueste admitirlo, lo eres también.</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrck0mINOfvl6cQxYd3b8iZ_nXzbPxidEuLNznxSzfe5crFt6lQCioNC-nqHPaI9yFIsVmAVmmtlXGYKRcXMI2M62Efpe-DaCyM82X7tx10c1gfNGsGJbOucN_FrjE8nyh7ApvkiOJKg8/s1600/Sin-t%25C3%25ADtulo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrck0mINOfvl6cQxYd3b8iZ_nXzbPxidEuLNznxSzfe5crFt6lQCioNC-nqHPaI9yFIsVmAVmmtlXGYKRcXMI2M62Efpe-DaCyM82X7tx10c1gfNGsGJbOucN_FrjE8nyh7ApvkiOJKg8/s320/Sin-t%25C3%25ADtulo.jpg" width="320" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
La culpabilidad es pesada carga, caballero. Te la inyecta la sociedad en salas blancas que apestan a látex y cloroformo. Llenan tu sangre de prejuicios, de dudas, de sentimientos y de humanidad, y esperan que te comportes como todo buen ser humano y hagas feliz a los demás. Pero, a pesar de esa tendencia a la vulgaridad, a pesar de que adiestran tu cerebro constantemente a discernir el bien del mal, de cuando en cuando surgen caballeros cretinos , fallos en la cadena de producción, que sufren, no por no ser diferentes, sino por no poder comprender a los demás. Por no querer comprender a los demás.</div>
Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-33759058964871262842011-12-31T06:16:00.000-08:002011-12-31T09:33:38.027-08:002011.<div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i>Un año equivale a doce meses en orbitar una vuelta alrededor del sol, y también a seis mil millones de vivencias por trescientos sesenta y cinco días. </i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><br />
</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">2011 suena a revolución, a basta ya, a esta crisis no la empezamos nosotros y a “estamos hartos”. Suena a primavera árabe, a caída de Ben Alí, a protestas en la plaza Tharir y a un mundo distinto. Suena a la derrota de los faraones del petróleo, a transición y a metralletas que se cargan de odio y de esperanza. Suena a Hadas que nunca debieron conocerme, a Musas inolvidables y a 18 años pasados por Vodka. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sabe a 15M, a Grecia, a #spanishrevolution, a una amarga democracia que nunca será real si lo que sigue moviendo el mundo es el dinero. 2011 sabe a putas y a sexo, a asco por un Berlusconi al que jamás le importó la crisis, a un Straus Kahn que violó, o no, a una asistenta en Nueva York y a escándalos y más escándalos de garrafón. Sabe a un Papandreu al que Europa no dejó ejercer la democracia, a un Portugal endeudado, a un Zapatero hundido y a una Merkel poderosamente inútil. Sabe a triunfo de los conservadores, a socialismo castigado y a Rajoy presidente de rebote. Sabe a una República urgente, a injusticia monárquica, a Urdangarines ladrones y a una sociedad indiferente. Sabe a café de madrugada, a apuntes de arte y exámenes de selectividad, a nervios, a libertad y a futuro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Huele 2011 a salitre, a terremoto primero y a tsunami después, a lágrimas japonesas mezcladas con riesgo de explosión nuclear en Fukushima, a polvo de Lorca y a lluvia de Indonesia. Huele a hipocresía católica en el Madrid del JMJ mientras miles de niños morían en la hambruna de Somalia. Huele a pólvora en Noruega y a 91 inocentes asesinados. Huele a verano y a piscina, a Viena, a Bratislava y a Budapest, pero sobretodo a un Danubio que consiguió despejar parte de mi alma.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hemos palpado el último transbordador americano y el cómo las tropas estadounidenses dejaban Iraq. Hemos acariciado la victoria del fin de ETA, la muerte de Gadafi en Siria y la de Bin Laden en la boca de un Obama cuyos ojos clamaban venganza por las torres gemelas. En 2011 hemos sentido la muerte de Steve Jobs, de Amy Winhouse y de miles de sueños rotos por la crisis. He notado el tacto de la historia, la cultura, el arte y la universidad, cuya piel de terciopelo llama al cambio y a cumplir nuestros deseos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y por último, hoy 31 de diciembre, volvemos nuestros ojos hacia 2011 al ritmo de doce campanadas, doce uvas, doce estrellas, doce sueños por cumplir. Y vemos un año de crisis, de revoluciones, de muertos y de recién nacidos, de atentados y de libros publicados, de trailers de películas que te encojen el corazón y de catástrofes naturales que parecen querer sacártelo por la boca. Y yo veo mi futuro, las entradas que regalé al mundo desde Enero y el espíritu del aire que hoy continúa a mi lado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-5MvfNHHI2N0/Tv88QuAEiZI/AAAAAAAAATQ/HCn64bcIT5A/s1600/planeta-tierra-pequeno1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://4.bp.blogspot.com/-5MvfNHHI2N0/Tv88QuAEiZI/AAAAAAAAATQ/HCn64bcIT5A/s400/planeta-tierra-pequeno1.jpg" width="400" /></a></div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Tenemos un año nuevo, limpio de problemas y de calamidades que aún puede ser el mejor de la historia. No contaminemos el 2012 que los mayas calificaron como de “final”, no creo que porque la alineación de los planetas fuera a suponer el fin del mundo, sino porque quizá, y solo quizá, estos pensaron que en el 2012 podíamos acabar de una vez por todas con este puto egocentrismo humano y crear una de esas típicas utopías con las que sueñan todos los sabios en algún momento de su locura. </div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-41174593949133387082011-12-27T09:18:00.000-08:002011-12-27T09:32:16.398-08:00Parfum Polaire Antarctique.<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">De repente, así, sin más, la trémula luz del invierno hace menos daño a la vista y la de la noche ha sustituido su oscuro luto de negro astillado por un tono más bien violeta. La sociopatía, la muerte y el insomnio han dejado paso a un bacuo y sencillo sentimiento de inexplicable belleza. El mundo parece un lugar mucho menos horrible y el miedo que atenazaba mis músculos ha desaparecido a base de sueños, suspiros y esas canciones indie que se alejan por completo de la realidad.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">En esta tierra aburrida y aletargada, donde gentes de principios huecos danzan impasibles la oda a la mediocridad que les imprimieron en el alma, ella es un soplo de vida que refresca el ambiente con su sonrisa impaciente, sus clichés edulcorados o aquel perfume polar antártico que se cuela entre tus poros y llega a congelarte el corazón. Porque ella es el viento que nació de los ideales, de lo océanos embravecidos, de las acciones poéticas que se tatuaron los muros cuando nadie les observaba.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Y quizá nadie le haya dicho nunca que sus ojos incendian ese espino que crece entorno a todos los corazones rotos, ni que sus besos son la lluvia en el desierto, el frío en el infierno y el fuego en aquella caverna de Platón donde nacieron las ideas. Seré yo, por tanto, el que admita querer ahogarse en la profundidad de su mirada, en su inquietante intuición, en su irreverente actitud contra este mundo de marionetas donde no siempre lo bueno es diferente ni la lógica la verdad. A veces, el amor solo consiste en respirar el aire que le sobra al otro y en regalar algo sencillo y puro en lo que pensar.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-sGfnjkchRbc/TvnuVRUunrI/AAAAAAAAASg/TPL1GdcHfSA/s1600/tulio+meg.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="http://3.bp.blogspot.com/-sGfnjkchRbc/TvnuVRUunrI/AAAAAAAAASg/TPL1GdcHfSA/s320/tulio+meg.png" width="320" /></a></div><br />
Y es que, a pesar de su atractiva racionalidad y su perfección infinita, tendrá usted que conformarse con este loco y egocéntrico maniático, huraño, apático y agresivo escritor fracasado, que, por alguna razón, ha posado su mirada en vos y ha decidido no soltarla mientras el corazón siga ganándole terreno al cerebro y las estrellas sigan girando alrededor de aquellos labios donde ahora descansa mi felicidad.Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-66441122279960839332011-12-22T05:03:00.000-08:002011-12-22T05:12:37.762-08:00Zombie.<div style="text-align: justify;">No hablaré sobre las pesadillas que se concentraron en la esquina de aquella cama que empaparemos de amor y ginebra, ni de los sueños que no tuvimos, ni de la sangre que no derramamos. No hablaré de nada y y por eso hablaré de todo.<br />
<br />
</div><div><div style="text-align: justify;">Ojos vacíos nos observan, nos juzgan, nos desean. Aspiran a devorar nuestras venas, a hacer añicos nuestros ideales, a convertir nuestras utopías en imposibles y la vida en el mejor de los negocios. Se acercan putrefactos de mediocridad, deformados y carcomidos por una sociedad manipuladora y una moral inventada, hambrientos de la poca libertad que queda en el mundo.<br />
<br />
</div></div><div><div style="text-align: justify;">Todo se corrompe y acaba infectado por la muerte y la codicia. Huye, huye como solo tú sabes hacerlo, huye del infierno del fascismo, de la estupidez de la anarquía, de la corrupción del comunismo, de la mentira de la socialdemocracia y de la injusticia del capitalismo. No dejes que los que fueron hombres se alimenten de tu piel de terciopelo, de tus cabellos oceánicos, de la libertad impresa en tus huesos. Crea tus propias armas para mejorar el mundo y no dejes que te atrapen aquellas doctrinas oxidadas que demostraron en su día no poder funcionar.<br />
<br />
</div></div><div><div style="text-align: justify;">Huye porque, si pueden, hincarán sus dientes podridos en tus entrañas, con los ojos inyectados en la hiel que escapó de sus estómagos congelados en un acontecer cíclico que suena a eterna cadena alimenticia. Huye porque imprimirán en tu macilento corazón ideas sobre un Dios inexistente, sobre una pasiva conformidad con el mundo y sobre la inutilidad del arte y la cultura, y la importancia del dinero, la Navidad o San Valentín.<br />
<br />
</div></div><div><div style="text-align: justify;">Y cuando tus pies se den por vencidos, cuando sus garras rotas y amarillas desgarren tu capacidad de pensar por ti mismo, de leer a los que alguna vez lo hicieron y de luchar por un mundo que en verdad te importa una mierda, entonces habrán muerto las frases de V de Vendetta, la paloma que se equivocaba en el poema de Alberti, los republicanos de las cunetas, la libertad de expresión y la revolución francesa.</div></div><div><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-yjWy41kWItI/TvMn8WmCkKI/AAAAAAAAARM/kYGdKSIWCQQ/s1600/Zombie_by_ePlague.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-yjWy41kWItI/TvMn8WmCkKI/AAAAAAAAARM/kYGdKSIWCQQ/s320/Zombie_by_ePlague.jpg" width="212" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div><div style="text-align: justify;"> Sobrevivirán, en cambio, los tanques y las metralletas, el dinero y las lavadoras, las esbásticas en los muros, los apartamentos en Bernidorm y la violencia justificada por los que se hacen llamar revolucionarios. Toda una masa de zombies de formas y colores diferentes, pero de un interior similar y peligroso: una mente influenciable por las ideas corrompidas de genios y villanos que algún día tuvieron un sueño y olvidaron que este podría llegar a tornarse pesadilla.</div></div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-34702301568334242692011-12-17T15:09:00.000-08:002011-12-17T16:39:16.798-08:00Souhaite, Aime, Rêve.Deseo ser un escritor fracasado, deseo morir borracho y olvidado en algún caserío victoriano sin más compañía que mis fantasmas y la soledad. Quiero resucitar a todos los poetas muertos y cenar con ellos el corazón del cisne que se suicida en aquel ballet de Tchaikovski. Sueño con la inmortalidad alimentada con sangre, con la fama inútilmente almacenada y con un poder equidistante que me permita instaurar de una puta vez la justicia en este diablo mundo.<br />
<br />
<div>Deseo ser insecto aplastado contra el suelo, mariposa en tu estomago, hormiga entre tu falda. Quiero un castillo que rompa el horizonte en el que nunca amanezca ni se escuche el ruido de las ciudades. Sueño con un globo aerostático con el que recorrer el mundo en 79 días para que la gente comente la locura de mi ser y la valentía de mi entrañas.<br />
<br />
</div><div>Deseo casarme con la libertad y divorciarme del matrimonio. Quiero dejar mi semilla en el mundo con tres o cuatro hijos y mil quinientos libros. Sueño con que mi futuro sea el pasado, mi presente las estrellas y mi amor la locura, bendita locura.<br />
<br />
</div><div>Deseo que el guión de mi existencia lo escriba Victor Hugo, con epílogo de Poe y adornado por Machado. Quiero que sea Wilde quien materialice mis pensamientos y Kafka quien escupa mis más oscuros deseos. Sueño con una vida a lo Disney pero siempre con un guiño a Tim Burton.<br />
<br />
</div><div>Deseo huir de la mediocridad y que no se note que, en realidad, le tengo cariño al mundo. Quiero compartir lo que estas voces de esquizoide susurran a mi alrededor, muy bajito, solo cuando escribo o duermo en los tejados. Sueño con ser extraño, sueño con volverme loco, sueño con ser libre.<br />
<br />
</div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNuSxpcruVoZXWdDzhuAkCrYzWtFiElqjRSAC02ukMvPgGlFlUgjICnHJG3eZlV7mwNWDFj56bBz3vQ_smGiw-YtYmNvQAmIaIxKqgBH8HHqBy68XAw2xaaI-WYCTNoRJc_2u6Xpt2I4A/s1600/DarkGod.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNuSxpcruVoZXWdDzhuAkCrYzWtFiElqjRSAC02ukMvPgGlFlUgjICnHJG3eZlV7mwNWDFj56bBz3vQ_smGiw-YtYmNvQAmIaIxKqgBH8HHqBy68XAw2xaaI-WYCTNoRJc_2u6Xpt2I4A/s400/DarkGod.jpg" width="275" /></a></div><br />
</div><div>Deseo, quiero, Sueño. Siempre habrá inspiración en el futuro y barreras que derrumbar en el presente. Dios no es el que crea sino el que destruye.</div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-79838575520171273262011-12-10T10:13:00.000-08:002011-12-10T12:56:30.470-08:00La Bohème.Amanece nublada la noche de los gatos. Se encapota el muro donde alguien escribió poesía en Times New Roman cursiva y color azul eléctrico. La sangre recorre las alcantarillas y el olor a incienso hipnotizada a los dandis que se perdieron en el callejón de la Bohème. Jodidos snobs integristas que sueñan con ser escritores, besar la fama y volverse locos en el salón del opio, las cenas oficiales y los prostíbulos baratos. Caballeros misántropos y de trastorno obsesivo compulsivo que morirán jóvenes a base de vodka y clorfenamina.<br />
<div>Uno de esos idealistas presuntuosos hace ya tiempo que escupió a Dios en la cara y ahora vaga por los callejones en busca de una nueva providencia cuya belleza no apeste a muerte o a mármol. Y parece que la encontró en una mujer triste y rebelde, obsesionada con plasmar instantes y con que el mundo dejara de girar.</div><div>Ella encajaba en los suburbios del alma, era la libertad impresa en el aire, el calor en las entrañas y el frío en las alcobas de las lesbianas que hablan francés en primavera. Un espíritu de valentía que lloró el vacío de esta existencia lúgubre y solitaria sin derramar ni una sola de sus lágrimas de cristal. Y es que de vez en cuando, al gilipollas que maneja el destino le da por preparar sorpresas en su guarida de las cloacas neoyorquinas.</div><div>Se acercaron lentamente, el caballero y la bohemia, la oscuridad y la tempestad, la mente y el cerebro... y quién sabe si también el alma y el corazón. Porque ambos preferían decir Hola en lugar de Te quiero y pensar en lugar de amar. Gabriel García Márquez dijo que el corazón tiene más cuartos que un hotel de putas, y quizá ambos tuvieran que abrirlas todas antes de lanzarse a ese vacío que se acumula en los tarros de cristal.</div><div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPxoTCGXea_qzy5YgKc23xj3hSpKun5jcMRrl9tislCH27RbKmzGKg8yBSpZZfZboF23oMLl_gwkPZvBOzvdMcWNHtf4Ac16R_xIx32l5QjMeEku9P3F2GO9NT9J5LaRGATta5lpfHrYw/s1600/pu.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPxoTCGXea_qzy5YgKc23xj3hSpKun5jcMRrl9tislCH27RbKmzGKg8yBSpZZfZboF23oMLl_gwkPZvBOzvdMcWNHtf4Ac16R_xIx32l5QjMeEku9P3F2GO9NT9J5LaRGATta5lpfHrYw/s400/pu.png" width="400" /></a></div><div><div><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: arial, helvetica, clean, sans-serif; font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><br />
</span></span></div></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 15px;">—</span>¿Cuál es tu sueño?<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 15px;">—Un beso bajo la lluvia</span> ¿Y el tuyo?</div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 15px;">—</span>Que empiece a llover.</div><div><br />
</div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-80785473739845294422011-12-06T04:41:00.000-08:002011-12-06T04:53:49.274-08:00Cirque des idiots.<div style="text-align: justify;">Despierta el hastío nocturno en forma de leche cortada, sangre salada y alcohol deshilachado. Vuelvo a sentir ese asco exacerbado y a percibir aquella repugnancia a mediocridad que escupe el ambiente y te hace vomitar de soledad. Regresan esas ganas de escribir porquerías en papeles mojados para alimentar esta puta misantropía que los dioses dieron por bueno regalarme.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div><div style="text-align: justify;">El asco produce locura y la locura produce asco. Es un círculo vicioso e incorruptible que se repite en mi cerebro al ritmo de esa música vulgar e increíblemente vacua que llena de gente los santuarios de la banalidad. Santuarios plagados de idiotas gordos, guapos, feos y flacos, de seres multiformes de cerebros similares y entrañas de papel. Arlequines creados en serie, robots programados para bailar cualquier mierda que suene en el ambiente, para restregarse los unos con los otros en busca de calor, de sudor, de alcohol, de sexo y de aceptación.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div><div style="text-align: justify;">Los caballeros se extinguen cuando empiezan a sobar a las damas y estas a su vez se esfuman bajo los gritos ignorantes y multiorgásmicos que les produce el que repitan algún tipo de canción latina exactamente igual a las demás. En esos momentos parece que todo lo que amas huye de la realidad, que la cultura se esconde de aquel suelo pegajoso de alcohol y saliva, y que la inteligencia jamás dejó de ser una extraña utopía. La amistad enseña su verdadero rostro, una tez rojiza, furiosa y atemporal que se desespera porque tu diversión no se basa enteramente en la fiesta, el futbol, el sexo y alcohol. Incluso les parece raro que en el mundo pueda haber algo más. Y resulta tan ridículo su patetismo que no sabes si echarte a reír o a llorar.<br />
<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT2Lrhe7WCMFs5Nzh6pv0zXjHByeJXarzUL_4JkgVDOOPc12UQlNTalFp8NGR8Ig_oujAgZqzxPXCjzCsTPDiBwUXnA9MID4DnifAoedzZRCWQIx7FVIPCY3kegwQ4fZVoTbsRNsY1Vas/s1600/tumblr_lu78ss5VIo1r1234qo5_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT2Lrhe7WCMFs5Nzh6pv0zXjHByeJXarzUL_4JkgVDOOPc12UQlNTalFp8NGR8Ig_oujAgZqzxPXCjzCsTPDiBwUXnA9MID4DnifAoedzZRCWQIx7FVIPCY3kegwQ4fZVoTbsRNsY1Vas/s320/tumblr_lu78ss5VIo1r1234qo5_500.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Payasos. Monos de circo que se comportan exactamente como quieren que se comporten. Hijos legítimos de una sociedad de garrafón y falsa moralidad que les manipula hasta límites insospechados. Desaparecieron los antiguos valores y se sustituyó a Kafka, a Beethoven ,a Goya y a Buñel por una juventud triste y decadente, más o menos de usar y tirar. Y es que lo único que me consuela en aquellos momentos de rabia y ostracismo es pensar en el placer de prender fuego a su repugnante santuario, para que supliquen, chillen y se derritan de puro dolor al ritmo de su tan amada <i>"</i>Danza Kuduro<i>"</i>.</div></div><div><span id="goog_1014663445"></span><span id="goog_1014663446"></span></div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-29295687258897173122011-11-26T08:29:00.000-08:002011-11-26T08:29:31.744-08:00Pourquoi brûler les cerfs.Suena a llantos agudos, a cuadros desgarrados, a lujo decadentista e irresistible. Llueve sangre indoeuropea sobre este aliento aburrido y contaminado, vuelan anfibios paseriformes que jamás aprendieron a aterrizar.Se despiden las golondrinas mojadas y salpica surrealismo el hemisferio norte de un cerebro a punto de explotar.<div>¿Notas cómo nos observan? Miles de ojos simiescos, viscosos, amarillos. Se mueven rápido y estornudan sus párpados hojas del azahar que se agotó en Granada. Míralos, ahí están, con sus máscaras venecianas de plumas de barro, con sus ideales rotos y sus dedos famélicos y nerviosos, arrancándose las uñas con la boca para esculpirlas en el océano atlántico. Repugnantes, fulgurantes, irresistibles... más reales que la velocidad de las palabras y la estupidez de las estrellas.</div><div>Ya puedes escuchar sus cacharros y más cacharros a rebosar de psicología inversa y personalidad a fuego lento. Ellos robaron las tijeras oxidadas del cajón de las medicinas, se drogaron con la superficialidad del mundo y ahora nos atacan con la agresividad de las avispas africanas que decidimos guardar en formol. ¿No los oyes? ¿No lo notas? Ahí vienen sus lenguas huesudas, sus entrañas podridas, su música obscena y arquitrabada. Nos chillan, nos insultan, nos agarran con sus manos pegajosas de orín y chocolate, y yo solo quiero que mueran, que se cayen, que dejen de atormentar lo atormentado y vuelvan al infierno de los sueños rotos y los poetas fracasados.</div><div>Son esos seres esquizoides y desquiciados los que te agarran por la noche de los tobillos, los que jamás dejan de contarte la guerra de Troya, los que no paran de repetir palabras como electroencefalográfico o esternocleidomastoideo. Vienen con sus jerséis de cuello alto y sus tijeras oxidadas, dispuestos a cortarte las venas mientras en el tocadiscos suena ese concierto que Bach escribió para los órganos de las catedrales. Y si no hacemos nada por impedirlo, arrancarán el hígado a nuestros ancestros, inundarán nuestra mente de ideas radicales y calcinarán el alma de los ciervos albinos que emborrachamos de gloria y sabiduría.</div><div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeTm4YaHUerLM4cHPHcz5-YGYl69QkfkahKfERsyL7VxRHikd6yFh3Xp6J6TFCbNqJqKNM2vnumvSZufXcGlDPaUJWpdu4J5QpGcSuC8tA-t1vSFK7WcSX2Qm09iJFd7yhFfzOTpNYIYU/s1600/tumblr_ls90sfScHU1qd59wbo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeTm4YaHUerLM4cHPHcz5-YGYl69QkfkahKfERsyL7VxRHikd6yFh3Xp6J6TFCbNqJqKNM2vnumvSZufXcGlDPaUJWpdu4J5QpGcSuC8tA-t1vSFK7WcSX2Qm09iJFd7yhFfzOTpNYIYU/s400/tumblr_ls90sfScHU1qd59wbo1_500.jpg" width="286" /></a></div><div><br />
</div><div>De repente todos están rabiosos, de repente todos quieren ser especiales. Al principio nos odiaban por ser diferentes, ahora lo hacen por esa envidia que de vez en cuando escupe la mediocridad. Y nos atacan como si sorbiendo nuestra esencia fueran a escapar de la absurda banalidad que siempre constituyó sus vidas, de la repugnancia de los fetos que nunca aprendieron a llorar y de la sonrisa de la muerte que les promete el olvido y les jura una falsa y maquillada equidad. </div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-72595333796516199722011-11-21T13:21:00.000-08:002011-11-24T04:35:50.447-08:00Esprit du vent.Frente a la chimenea, sediento de luz y de calor, invoqué desesperado a las fuerzas del infierno.Quizá para acabar con la incansable tortura de este alma desgarrada. Quizá para silenciar todas aquellas voces de tenores huecos que, como los demonios de los pórticos medievales, siembran la locura en el espíritu y tiñen de carmín la fría piedra de las ciudades.<br />
<div>Pero entre azufre, ceniza y sangre, solo se erigió un viento suave rodeado de pureza. Una brisa imperceptible, un aire de felicidad congelado en el infierno. El saludo sarcástico y melancólico de un destino que se me antoja cada vez más inexistente, que se acercó a mí con sensualidad y rebeldía para mojar mis labios de una neblina espesa y refrescante capaz de helar las entrañas y calcinar el corazón.</div><div>Era una figura femenina iluminada por la luz de la luna, que lloraba silenciosa, nadie sabe si por un mundo demasiado injusto o por el polvo de la muerte que había dañado el océano de su mirada. Porque era eso lo que decían aquellos cabellos suyos de un azul eléctrico transparente; "Polvo al Polvo", "Dust to Dust", como instándome a vivir esta vida extraña y rocambolesca, utilizando el aliento de un Shakespeare que siempre me revolucionó la ideas.<br />
Me abrazó como solo sabe hacerlo el aire, de una forma onírica y fantasmal que apestaba a lluvia de estraperlo y a alcohol de contrabando. Fue la dinamita de un sueño que explotó al hacerse realidad, y que, seguramente, estaba destinada a derribar alguna puta barrera de las que te pone el mundo de vez en cuando.</div><div>¿Y cómo, solo y arrinconado, sin más arma que este sucio cinismo y esta torpe vanidad, iba a resistirme yo a la redes de aquellos ojos avellana, a la suavidad de esos labios de ámbar y a la sutileza de aquel ingenio descascarillado? ¿Cómo iba a alimentar a Soledad con mis desgracias, pudiendo saborear el viento de la libertad en mi cara, pudiendo inmolar en el fuego este corazón tan desgastado y sustituirlo por uno nuevo, más fuerte y rebelde, limpio de desamores y de alcohol?</div><div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYBHgxS-Ys3VLmxLXODTzWXrIW8C5dmc-9gFFK7FFnO5Jb1SVCDAxobCu0D_DE_5BhmSoBgFIENWHOH6J2cFQ-R_bW0xcSdBGsSyXlyaEO4ZikPCWn2xFNYAt7T1lDcNYo1jy1o-Fgp4s/s1600/tumblr_ljq1qrl88j1qeeuo4o1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYBHgxS-Ys3VLmxLXODTzWXrIW8C5dmc-9gFFK7FFnO5Jb1SVCDAxobCu0D_DE_5BhmSoBgFIENWHOH6J2cFQ-R_bW0xcSdBGsSyXlyaEO4ZikPCWn2xFNYAt7T1lDcNYo1jy1o-Fgp4s/s320/tumblr_ljq1qrl88j1qeeuo4o1_500.jpg" width="320" /></a></div><div><br />
</div><div>Era un espíritu del viento, una marea astuta e intangible. Era la libertad rozando mi cuerpo y la belleza alimentando estos ojos pequeños tan acostumbrados a la oscuridad del mundo. Era la brisa macabra que acabó por expulsar los fantasmas de princesas, hadas, musas y ángeles que aún vagaban por mi universo, para que llegara por fin la primavera a un reino devastado por el invierno de la soledad. </div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-35439527543739468352011-11-18T11:59:00.000-08:002011-11-18T12:36:11.934-08:00Reine des coeurs.A veces la reinas no son de oro y metacrilato. A veces no lloran lágrimas de plata ni su piel es porcelana. A veces los caballeros no nos damos cuenta de que son reinas hasta que con una sonrisa te congelan el corazón.<br />
<div>Allá donde muere el mundo, donde nacen las aves y las almas son gotas de sangre mezcladas con leche, vivía un Reina de nombre hebreo y uñas nacaradas. Cuando su corazón palpitaba las olas invadían el mar, cuando suspiraba se atormentaban los vientos, y cuando sonreía se iluminaba el mundo y se quemaban las madreselvas. </div><div>Era un virus de felicidad infinita, una sonata de primavera, una aurora esperanzadora y loca. Un pájaro nervioso, un gorrión frágil y asustadizo, una paloma de libre albedrío, un cisne herido de muerte por algún cazador osado. Una Julieta en este baile de máscaras que es el mundo.</div><div>Eligió el vestido de la felicidad y se paseó por la sociedad como un espíritu ameno y extrovertido. Quizá porque le sentaba bien el blanco, quizá para no prestar atención al negro de su interior. Su corazón latía angustiado, y cuanto más lloraba a solas, más sonreía en público. El optimismo recorría sus venas y le obligaba a levantarse cada mañana para recibir caballeros de brillante armadura, cabellos rubios y ojos azules, que nunca le interesaron.</div><div>Solo uno de sus vasallos, un triste caballero del que se decía escribía poemas frente a la luna, se dio cuenta de esa fragilidad tan maquillada, de esa belleza tan decadente y de aquella felicidad podrida. Él ya había aceptado su soledad, la había asumido a base de esas cicatrices que escondía en el corazón y que vomitaba en sus poemas. Y admiró a la reina, a su Reina, por su manera de enfrentarse al mundo. Una estrategia limpia y altruista que consistía en regalar allá a donde fuera una belleza serena y ensoredeceroda, aunque cada día su piel fuera más pálida y su dolor más espantoso.</div><div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfpXQZQ34tRhPAFpFjL3_K3FkO6Ywuj4H3GxI8OsX3rsp6Tom20BNXxQd7k_kjoXmwsl5l49l11eKowYZpr0_n0B6-6MaSJA8U5vW2QsDj_oJjZtFPnuNziUk1qi5qo4zZn7uEzqkgXjc/s1600/Sin+t%25C3%25ADtulo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfpXQZQ34tRhPAFpFjL3_K3FkO6Ywuj4H3GxI8OsX3rsp6Tom20BNXxQd7k_kjoXmwsl5l49l11eKowYZpr0_n0B6-6MaSJA8U5vW2QsDj_oJjZtFPnuNziUk1qi5qo4zZn7uEzqkgXjc/s400/Sin+t%25C3%25ADtulo.png" width="400" /></a></div><div><br />
</div><div>El caballero, que se había jurado en soledad, se dio cuenta una noche en la que el reflejo pálido de la reina martirizaba el ambiente, de que deseaba con toda su alma protegerla de este mundo cruel y alquitranado, de este triste sucedáneo de la vida. De que daría la vida por cogerla fuertemente de la mano y llevarla tan lejos como lo decidiera aquella reina que podía haber sido de trevoles o de diamantes pero que, sin embargo, y quien sabe si por capricho del destino o por decisión propia, era de corazones</div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-90343115772052710212011-11-13T11:30:00.000-08:002011-11-13T11:42:51.092-08:00Chevalier.Dice una vieja leyenda que un caballero lleva por armadura la libertad, por escudo la razón y por arma el corazón. Pero, en ocasiones, la libertad se oxida en individualismo, el escudo de la razón te cubre el cuerpo y se te marchita de rabia el corazón.<br />
<div>Solo, vagando por los oscuros laberintos del subconsciente, sin derramar ni una de esas lagrimas de sangre y cera que recorren los rostros compungidos y silenciosos de los cristos en las catedrales. Porque los hombres no lloran y porque los caballeros no sangran. Aunque las flechas de Heros te atraviesen el alma e impriman en tu mente esa idea tan absurda y tan necesaria que es el amor.</div><div>Cabalgaré solo en esta inmensidad salvaje y medieval que es el mundo, sin molestarme en apartar de mi camino las zarzas del egoísmo ni los monstruos de la soledad. No pararé en castillos encantados para rescatar princesas que otros besen en mi lugar. Cabalgaré solo, como siempre lo he hecho, con la melodía metálica de un órgano que suena a magia y a muerte resonando en mis oídos hasta el día del juicio final.</div><div>En oscura resignación, se alimentará mi esencia de melancolía mientras una lluvia de ceniza sepulte las lapidas de las mujeres que murieron felices al percatarse de que los caballeros ya estaban pasados de moda.</div><div>Y cuando mi caballo sea pasto de la tierra, cuando la luz del mundo se haya tornado naranja y exquisita, cuando la muerte bese mi corazón y devore el último aliento de mi alma... recordaré las damas que nunca me amaron, llorará mi cuerpo desesperación podrida y me desintegraré en seiscientos sesenta y séis cuervos que chillarán furiosos por la injusticia del mundo.</div><div>Será entonces cuando de mi cuerpo solo quede un corazón diminuto y macilento, negro como el carbón y oxidado como la libertad, que dejará de latir sin pena ni gloria para convertirse en el alma errante de un caballero infeliz que no supo enfrentarse ni a la realidad ni a la inexistencia del destino.</div><div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaFXCSxwgszFZPKjYa_Yr7bBZigOiYusGIXpNsalImzeatebvRGzMuisiItLb0ipKDV7Y2L_R3o_8WWn9kiUIsk9FKFn_-rCN0nEdOrzuo_OzvY0_4gZEQpu5CC-CD8OVvbwefiBuemTg/s1600/tumblr_ls70lu9gjV1qd59wbo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaFXCSxwgszFZPKjYa_Yr7bBZigOiYusGIXpNsalImzeatebvRGzMuisiItLb0ipKDV7Y2L_R3o_8WWn9kiUIsk9FKFn_-rCN0nEdOrzuo_OzvY0_4gZEQpu5CC-CD8OVvbwefiBuemTg/s400/tumblr_ls70lu9gjV1qd59wbo1_500.jpg" width="293" /></a></div><div><br />
</div><div>Hay personas que quizá estemos hechas para estar solas.</div><div><br />
</div><div><br />
</div>Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-25536209100028077822011-10-30T05:24:00.000-07:002011-10-30T05:32:32.795-07:00Théâtre.Ya casi había olvidado el olor, ese perfume a viejo y a magia que envuelve cada uno de tus sentidos transportándote a un universo paralelo en el que eres de todo menos tú mismo. Ya casi había olvidado el sonido de madera crujiendo en el escenario, los trapos viejos y el frío de la inmensidad calando tus huesos. Ya casi había olvidado la resistencia del alma a abandonar el cuerpo durante dos horas. Casi.<br />
Una mente enfrascada en teorías y aspiraciones, un corazón comprimido por la introversión, y un anhelo futuro que sepulta con sangre el presente. Una máscara de dramatismo y ego que siempre conviene sacar a pasear, un reflejo de como desearía que fuera mi cuerpo, mi cerebro y mis entrañas: un cúmulo de libertad improvisada a la que no importa el qué dirán.<br />
Te olvidas del futuro y te centras en un presente puro y volátil que, desearías, no acabara nunca. Dejas de ser hombre, dejas de ser español, dejas de ser de izquierdas, dejas de ser racional, dejas de ser estudiante y dejas de ser Diego. Ahora solo eres marioneta, un títere improvisado de carne y hueso con el que dar vida a infinitos personajes. Y dejas de pensar durante un tiempo, para poder amar, luchar, discutir, morir y bailar, sin ningún tipo de consecuencia ni efecto secundario.<br />
El espíritu del personaje llena e inunda tu cuerpo de sus pensamientos y emociones, de sus sueños y odios, de sus pasiones y miedos. Es un éxtasis rocambolesco, una catarsis infravalorada, un juego peligroso y adictivo. Mucho más que el tabaco o el amor.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWi5rnJyI6xF101HKyNH9FvNzjkIfIvY6rpMBVxB28jWj1jzCu1yb5ECIN6VfS6j68RnJj7_dIwhURejucC2GN2rhSiKksoMuxC08TC8PQzX_pDtu338ToWwumyXSo_OHE5qu_tweiNlI/s1600/Yelling_Theatre_by_kevissimo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWi5rnJyI6xF101HKyNH9FvNzjkIfIvY6rpMBVxB28jWj1jzCu1yb5ECIN6VfS6j68RnJj7_dIwhURejucC2GN2rhSiKksoMuxC08TC8PQzX_pDtu338ToWwumyXSo_OHE5qu_tweiNlI/s320/Yelling_Theatre_by_kevissimo.jpg" width="320" /></a></div><br />
Y cuando estás delante del público, y sientes ese calor espeso y expectante, tu figura se mueve al ritmo de cuatrocientos pares de ojos que la siguen, mientras por tu garganta asoma el personaje, sonriendo descaradamente, feliz de vivir, de sentir y de formar parte del mundo a través de ese cuerpo tuyo que se convierte en un recipiente sencillo y metálico del arte.Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-5135303002390864412011-10-20T11:13:00.000-07:002011-10-24T11:04:49.003-07:00L´mégalomanie.Siempre se erigen líderes. Líderes revolucionarios, líderes dictatoriales, líderes democráticos y líderes de pacotilla. Necesitamos guiar, necesitamos ser guiados. Somos una sociedad rocambolesca y frívola, pero absolutamente dependiente. Solo un conjunto de seres bípedos y letargados que nos necesitamos los unos a los otros aunque no queramos admitirlo, y que nos dejamos llevar por aquellos que ayudan, dicen ayudar o contaminan este acontecer de los tiempos agrio y contundente.<br />
Líder. Orgullo. Fuerza. Poder. ¿por qué nos atraerá tanto? Hay quien prefiere vivir en paz, hay quien se enamora del amor y quien se enamora del dinero. Otros permanecen a la sombra, enfermos de empatía descascarillada, y unos pocos se contentan con ser un ameno y lejano foco de atención.<br />
Pero siempre los hay que renegaron de todo a cambio del poder. Abstracto e intangible, tiene algo que a algunos nos mueve a hacer cosas que jamás hubiéramos aprobado y de las que nos arrepentiremos solo en el infierno o en la consulta del psiquiatra. Porque el poder es un veneno, una tinta alquitranada que recorre tus venas y que poco a poco, te va marchitando el corazón. Y nuestra vida se vuelve peligrosa cuando la dejamos solo a merced del cerebro y las entrañas.<br />
Nunca me interesó el dinero, el amor se me volvió una utopía y la amabilidad siempre me resulto un absurdo lastre del que era necesario separse. Tampoco me había sentido atraido por el poder, o no había sido consciente de ello. Quizá me contaminara la aparente debilidad de mi caracter, o fueran mis ansias de libertad e individualismo las que emponzoñaran mi mente con tan peligrosa necesidad de controlar. <br />
En cualquier caso, aquella polución incontrolada que gangrena paulatinamente mis sentimientos, hace que me resulte imposible evitar manipular, estorsionar, herir y planificar. Puede que esta sea la única manera de sentirme fuerte, de sentir que contribuyo a mejorar un mundo que tan hipócritamente he criticado... la única manera de negar en mí el mayor de los pecados, la debilidad.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE5v-BHKmNqCnVzw87vc5hCDkqZ3Q0fqfbq2k3PfxTuMjM714TuCoHy-SnxC8AMshyphenhyphenYjZebSI7Owp1tCpvNOL-4yJnKm-cpsVfNcpi5_kULJr9ovA0sgiLcHeBM4DUvQPSjKix3I-rQXk/s1600/Equinox_by_alexiuss.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" rda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE5v-BHKmNqCnVzw87vc5hCDkqZ3Q0fqfbq2k3PfxTuMjM714TuCoHy-SnxC8AMshyphenhyphenYjZebSI7Owp1tCpvNOL-4yJnKm-cpsVfNcpi5_kULJr9ovA0sgiLcHeBM4DUvQPSjKix3I-rQXk/s400/Equinox_by_alexiuss.jpg" width="400" /></a></div><br />
No me llamen monstruo, solo soy un megalomaníaco idealista que necesita dirigir el mundo para cambiarlo desde dentro y sentir -ya en el infierno- que su vida no fue un gran absurdo, que dejó su huella en la historia, que no malgastó ni un solo suspiro y, sobretodo, que nunca, nunca, fue débil.Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-6266646597754062852011-10-13T14:01:00.000-07:002011-10-24T11:05:32.723-07:00Justice.Qué lejos quedó ya aquello de Gandhi del ojo por ojo y el mundo acabará ciego. Ciegas son las lombrices, las rocas y los árboles. Ciego es el sol y la luna, el aire y las estrellas. Ciega es la justicia y quizá por ello no vea lo que se hace en su nombre. <br />
Jamás recordó haber visto y es que jamás pudo apreciar el fragor del océano o el color amarillo, pues sus cuencas vacías reposaban inertes bajo esa tela pura y etérea que siempre constituyó su mundo. Desde el principio sus ojos fueron arrancados en un ataque de ira, quién sabe si de los hombres o del tiempo, y su sangre salvaje se refugió entre los acantilados para acabar siendo finalmente devorada por alacranes y arpías.<br />
Aunque no se lo crean los internautas frustrados ni los filósofos borrachos, ella una vez tuvo un sueño. Quiso erradicar el mal, instaurar la paz e igualar la balanza. Pero los hombres siempre fueron más de Leo que de Libra y su balanza acabó por inclinarse hasta la dejadez y el olvido, hacia unas vacaciones que se nos hacen ya demasiado largas.<br />
¡Justicia! clamaron en la bastilla los parisinos ¡Justicia! gritó la madre de un asesinado. ¡Justicia! chillaron los cerdos en el matadero ¡Justicia! proclamó Bruto ante el senado. <br />
Pero Justicia ya no solo era ciega, ahora también era sorda. Sus oídos se fueron derritiendo hasta quedar reducidos a polvo de estaño y el vídreo de sus tímpanos se quebró al ritmo de unas campanas que jamás doblaron por el fin del mundo.<br />
Ausente y arrinconada, Justicia lloró su Waterloo particular, y se dejó sumir en el más hondo de los olvidos, en la más espesa de las telarañas, en la más vergonzosa de las derrotas. Su balanza se hizo añicos, su espada se oxidó de pena y su ostentosa figura de diosa se volvió decrépita y putrefacta.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://images.artelista.com/artelista/obras/big/3/8/0/6107771550679994.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" oda="true" src="http://images.artelista.com/artelista/obras/big/3/8/0/6107771550679994.jpg" width="260" /></a></div><br />
Ciega, sorda, muda y aislada. La olvidamos y ahora sobrevivimos ahorcando adolescentes negros y alimentando las arcas de banqueros y empresarios. El camello pasará diez años en la cárcel y el que mató a su esposa tres. Porque el mundo es así de divertido y de contradictorio, y porque no hay nadie que quiera revivir a Justicia a lo superhéroe enmascarado y llevar la contraria a Gandhi con aquello del ojo por ojo.Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1685714059494050180.post-37355104403255975512011-10-02T06:51:00.000-07:002011-10-07T04:49:43.948-07:00Homo sapiens.Seres individuales, seres colectivos, seres racionales, seres sin sentido.<br />
Soñadores y violadores. Santos, criminales y santos criminales. Dioses y mortales, luminosos e incandescentes, orgullosos y derrochadores, ecologistas y americanos, piratas y vendedores.<br />
Seis mil millones para uno, y seis mil millones para todos. Los hay que pintan grafitis en el muro de Berlín y los hay que entierran a sus muertos en pirámides. Algunos beben café por la mañanas y otros desayunan leche de mamá negra. Unos lloran de pena, otros de alegría, y todos de rabia. Rabia reprirmida en mentes cristalinas, que brota cual fuente en sus pesadillas. <br />
Inventamos la filosofía y el sol y a los mayas. Lapidamos con estaño las viejas ideas, para construir ciudades de marihuana. Somos volátiles y razonables, payasos y amargados, fachas y comunistas. Volamos con aviones, con cohetes y con opio, e incluso dicen por ahí que llegamos a la luna.<br />
Nos gusta poner nombres a las estrellas, la violencia, las marionetas y no creernos las profecías. Amamos el fuego y quemamos leña, ternera, libros y herejes. Somos adictos a la soberbia, al sexo y a internet. Y siempre, siempre, morimos solos.<br />
Y creamos zoológicos y campos de concentración, y escribimos testamentos y poemas de amor, y nos revolcamos en el barro y bebemos alcohol. Vomitamos sangre y estupideces, saludamos a la mañana con mil y un bostezos y, de vez en cuando, jugamos al ajedrez y a la guerra.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiValu4b32O-2Db7qy-ipHIQBt_bTSAqiKdLY9sjYamvlIVYmVV4iZkqhl-fYstUsOXDqW3nf-7htGmxPfRu31FH1e5i_X0N9opCDdclmHofGJtqde3Um8OoBS-OsEiOH6WXWmAZTCmue8/s1600/image.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" kca="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiValu4b32O-2Db7qy-ipHIQBt_bTSAqiKdLY9sjYamvlIVYmVV4iZkqhl-fYstUsOXDqW3nf-7htGmxPfRu31FH1e5i_X0N9opCDdclmHofGJtqde3Um8OoBS-OsEiOH6WXWmAZTCmue8/s320/image.jpg" width="320" /></a></div><br />
Nos creemos superiores y no somos nada, aunque siempre hubo hombres que se dieron cuenta de ello.<br />
Galileo afirmó que no éramos el centro del universo, Darwin que no habíamos sido creados, y cuando solo nos quedaba el consuelo de ser racionales, Freud demostró que ni siquiera éramos dueños de nuestra propia mente.Diego Vento.http://www.blogger.com/profile/06680352541837105553noreply@blogger.com1