Âmes.

Qué ente más maravilloso es el alma. A veces, cuando paseo por las oscuras calles de mi subconsciente,  espero encontrar mis sueños, mi sangre y mi esencia, agrupados en ese inmortal y frágil cuerpo que llamamos Alma.
Me gustaría que el alma existiera casi tanto como me gustaría creer en ella.
Disfruto al imaginar de que color tienen las personas el alma. Almas calientes y multicolores, latiendo en las entrañas de cuerpos fríos.
Hay almas rosas, que posee la gente presumida y superficial, pero inocente y dulce al mismo tiempo.
Las almas verdes son de los mentirosos, curiosos y empáticos.
Azul es el color del alma de la gente tranquila y pacífica, serena como el mar.
El alma marrón incluye un gran caracter, escondido tras inumerables capas de timidez.
Amarilla es el alma de los soñadores despistados y naranja la de charlatanes seguros de si mismos. Violeta la de virtuosos y artistas hipocritas que huyen de la realidad.
Hay tambien almas rojas, pertenecen a los despiertos e inteligentes, a los débiles y a los evasivos y grises como las que poseen las personas fuertes, tozudas, fieles y violentas.
Negra es el alma de los muertos.
Hasta ahora nunca había encontrado un alma blanca. Será porque muy pocas personas la poseen.
Es dulce como las almas rosas, empática como las verdes, tranquila como las azules y tímida como las marrones. Es soñadora como las almas de color amarillo y charlatana como las de color naranja. Es virtuosa cual alma violeta e inteligente como la roja. Es sobretodo fuerte, como las almas grises.
En calles atestadas, esa alma brilla incandescente, viva... blanca.
He quedado cegado ante su luz, sorprendido de que el alma de una persona haya podido iluminar de nuevo la mia, que creía podrida, muerta... negra.


                                  

Lumière d'automne.

Cae gris sobre la calle empapada,

con el tañir de la monotonía,

la lluvía del frío enamorada.

Aspera y caliente es la afonía,

y aun más profundo es el anhelo,

del otoño y su sacástica ironía.

Polvo cubre aquel viejo violonchelo

que, olvidado en algún funesto cuarto,

triste emana su música hacia el cielo.

Sincretismo de hojas y de esparto,

cruje ante los pasos aracnoides,

del sentimentalismo barato.

Y encerrada la gente en ataudes,

de otoño, sangre y telerañas,

la única luz, son esos ojos verdes.

Les complications banas.

                                                         Luces que apagan en mi universo,

ceniza que cubre estos mis alambres

gotas de sangre convertidas en verso,

                                        poemas que encierran sudor y masacre                                        

La vida pierde su capa almidonada,

Es el cambio a áspera elegía

Cuán bendita es la ignorancia

Y cuán cruel la filosofía

Vives simplemente para no morir

Mueres por obligada circunstancia

Miedo a ese desconocido matiz

Fin de la luz y de la esperanza

Te agarras a la fe desesperado

Imaginas cielos  y otras venturas

Endulzándo la muerte con grito  ahogado,

Maquillando de lirios la sepultura.

Miedo a lo que siempre existió

Los hombres no somos etéreos

Pero el pensamiento y el amor

No pierden su valor por no ser eternos

Catarsis.

Me gustaría posar una venda en tus ojos, en esas tristes esmeraldas empañadas de lágrimas, cogerte fuerte de la mano y llevarte lejos, mucho... donde no existen ni los recuerdos ni el futuro. Escapar, juntos.
Me gustaría protegerte de este cruel sucedáneo de la vida, despejar tus dudas y amontonar tus miedos, tus problemas y tus lagrimas en un frasquito que prometeríamos no abrir jamás.
Me gustaría alterar el mundo, o mejor, crearlo desde cero. Un mundo solo para tí, nuestra propia utopía plagada de ideas y químeras que flotarían en el aire como pompas de jabón.
Me gustaría dibujar alas en tu espalda, alas de sangre y de luz de luna, que cobrarían forma cuando libre atravesaras el horizonte, mecida suavemente por el viento.
Me gustaría entrar en tus sueños y decírte que este loco nunca olvida, mientras espanto tus pesadillas con pétalos de arena.
Me gustaría hacerte incorpórea, étera, inmortal. Me gustaría que no desaparecieras nunca.

Me gustaría tener aquella revancha prometida de ajedrez.

Élémentaire.

Viento, libre y étereo,

de elocuente palpitar.

Arranca el árbol marchito,

cubre de polvo el altar.

Tierra, hogar de los muertos,

del lirio, la rosa y el pan.

Luchan en fiera batalla,

la ensenada contra el mar.

Agua, fuente de vida,

del salitre y la nevada.

La tormenta trae la lluvia,

la lluvia apaga la llama.

Fuego, ardiente pasión,

de cera, sol y brasas.

Febo quema el incienso

 y aromatiza el alba.

Pero el amor y el odio,

que hacen la vida cara,

No son más que la unión

del todo con la nada.

Mangle.

La confusión es tan grande que apenas puedo expresarla con palabras, quizá por ello utilice este portal, este camino hacia las respuestas que necesito, este papel en blanco, puro, suave, virgen…

De la misma manera que el tocar las alas de las mariposas desencadena su muerte, mi pluma sabotea el papel tiñéndolo de sangre, recuerdos y alquitrán que rompen  su pureza y lo convierten en algo carente de significado, pues si de algo estoy seguro, es que son las cosas sencillas, hermosas… los únicos elementos del mundo que lo contienen.

La belleza cuenta con más significado que la razón, no se necesita explicar porque algo es bello, explicarlo sería quebrantarlo, romper con la sencillez de la percepción de los sentidos. Ese afán de explicarlo todo es lo que hace al mundo complicado,  Lo que sabotea la belleza al darla un significado que ya tiene pero… ¿por qué? Me inclino a pensar en el miedo del ser humano, quizá su sentimiento más fuerte por ser aquel que siempre condicionará su vida, como aquel elemento que nos mueve a investigar, definir el mundo, complicar lo que ya conocemos y huir de lo que ignoramos.

Pero definir es limitar, y ahí está la clave, pues el ser humano necesita limites, encerrarse, convertirse en la oveja que conoce todo lo que abarca su cercado y que contempla con indiferencia lo que hay al otro lado de la valla.

Tradition.

Tauromaquia: Dícese de garrulismo exacerbado que intenta demostrar valentía y patriotismo al acabar con la vida de un animal atrapado en un ruedo.
Para muchos representa a España, en mi opinión solo a la primitiva. La tozudez e inseguridad del pais se vierten en una celebración obscena y nauseabunda en la que un individuo vestido de payaso, agujerea el corazón de un animal para regocijo de los espectadores.
La estupidez cobra forma cuando estos individuos califican la fiesta como "cultura". No solo deberían enseñarles a estos señores un poco de etimología latina, sino que tambien deberían explicarles que la cultura crea y no destruye. Llamarlo cultura es un insulto a la propia inteligencia.
Pero en fín, todo ello tiene un transfondo bastante interesante en el que se deja ver a la España incapaz de modernizarse, incapaz de superar el fanquismo, incapaz de dejar atrás cualquier elemento de su pasado y que mira recelosa y, perdonen la expresión, claramente acojonada, al futuro.
Son mentes conservadoras, principalmente por miedo. Lo desconocido da miedo  y el futuro es desconocido. Conclusión: el futuro da miedo.
 Retrogada forma de pensar para el siglo XXI.