martes, 27 de diciembre de 2011

Parfum Polaire Antarctique.

De repente, así, sin más, la trémula luz del invierno hace menos daño a la vista y la de la noche ha sustituido su oscuro luto de negro astillado por un tono más bien violeta. La sociopatía, la muerte y el insomnio han dejado paso a un bacuo y sencillo sentimiento de inexplicable belleza. El mundo parece un lugar mucho menos horrible y el miedo que atenazaba mis músculos ha desaparecido a base de sueños, suspiros y esas canciones indie que se alejan por completo de la realidad.

En esta tierra aburrida y aletargada, donde gentes de principios huecos danzan impasibles la oda a la mediocridad que les imprimieron en el alma, ella es un soplo de vida  que refresca el ambiente con su sonrisa impaciente, sus clichés edulcorados o aquel perfume polar antártico que se cuela entre tus poros y llega a congelarte el corazón. Porque ella es el viento que nació de los ideales, de lo océanos embravecidos, de las acciones poéticas que se tatuaron los muros cuando nadie les observaba.

Y quizá nadie le haya dicho nunca que sus ojos incendian ese espino que crece entorno a todos los corazones rotos, ni que sus besos son la lluvia en el desierto, el frío en el infierno y el fuego en aquella caverna de Platón donde nacieron las ideas. Seré yo, por tanto, el que admita querer ahogarse en la profundidad de su mirada, en su inquietante intuición, en su irreverente actitud contra este mundo de marionetas donde no siempre lo bueno es diferente ni la lógica la verdad. A veces, el amor solo consiste en respirar el aire que le sobra al otro y en regalar algo sencillo y puro en lo que pensar.


Y es que, a pesar de su atractiva racionalidad y su perfección infinita, tendrá usted que conformarse con este loco y egocéntrico maniático, huraño, apático y agresivo escritor fracasado, que, por alguna razón, ha posado su mirada en vos y ha decidido no soltarla mientras el corazón siga ganándole terreno al cerebro y las estrellas sigan girando alrededor de aquellos labios donde ahora descansa mi felicidad.

6 comentarios:

  1. adoro este escrito. Y no es peloteo cuando te digo que yo ahora mismo estoy sintiendo lo mismo =)
    Hacía mucho que no pasaba por tu blog y lo lamento, porque me encanta como escribes.
    bssiñs!

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  2. Gracias Lucifer, tus comentarios siempre son un verdadero arengo para seguir escribiendo.

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  3. Intenso y bien concentrado, me gusta.

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  4. ....mientras el corazón siga ganándole terreno al cerebro...
    Genial!
    No suelo lamer el culo a nadie,esta vez haré un excepción,pero no en el culo guapo,supóngo que deberías conocer mis gustos un poquíto.
    Me encanta,pero no me gusta como me pones al escritor "fracasado",oye!
    nadie es fracasado si hace lo que le gusta.El fracasado es la persona que hace toda su vida algo que no le gusta,no por obligación,o por falta de otra profesión,es por miedo a ese cambio,o símplemente teniendo otros valores en la vida.
    Creo yo que mucho menos importantes.
    El ganador,es el que puede ser felíz,se siente satisfecho con lo que hace,su labor es más importante que el resto de cosas y esta labor le hace sentirse satisfecho,realizado.
    Si ese caballero se siente satisfecho en lo que hace,el resto es un tema supérfluo,hay trabajos mal pagados,de un valor muy alto para la comunidad humana,estos trabajos,los hace gente "fracasada",que yo admíro,son gente muy sabia,eso que hacen,no lo sabe hacer mucha gente,pero nunca se sabe,que se podrá valorar en un posíble futuro?.
    La igualdad no tendría que mirarse en que obra estas haciendo en este mundo,sino solo en que te basas haciendola,en cuales son tus valores morales y humanitarios
    Y el bolsillo,es para unos el único sinónimo de el "ganador" o de un símple "perdedor",una pena,una persona sabia,es una ganadora,es una pieza en un puzle comunitario de mucho valor,pero es normalmente tan sabia,que desvalora el dinero y se agarra a sus princípios.
    Un escritos ganador,es el que escríbe con todo el alma,sea lo que sea lo que escríba,es un experto comunicando un sentimiénto,es el arte de unír esos sentídos y componerlos para transmitir exactamente lo que se siente,traspasar ese acontecimiento,expresarse con intuición,rebozar el texto con sabiduría,para transmitir algo único,el arte es único,si no lo es,ya no es arte.Un escritor nunca es fracasado,no lo puede ser,pero una persona no se hace escritora sin saber que tiene amor por ese arte,eso le hace único en su labor.Fracasado es,el que me escribe sin talento,lo hace copiando a los demás,sin sentír lo que escríbe y luego tenga la decencia de llevarse un pastón por las letras de otra persona,ese es un fracasado,vivirá con una consciencia "divina",pero listo no deja de serlo,una persona fracasada,puede ser inteligente,pero vivir de la creatividad de otros,es el verdadero fracaso intelectual y personal de cada uno,yo no podría sentírme bién,por eso eres dueño de tus obras y seas mal pagado,mal publicado o con alguna mala pasada editorial,eres ganador y el fracasado es el que no te ha encontrado y no ha podído hacer de tí lo que ya eres.

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  5. Gracias Anónimo, eres muy amable. Pienso igual que tú, pero lo de "fracasado" es más bien un auto alago, todos los grandes escritores han sido grandes fracasados jaja.

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  6. Ups! perdona,para mi eran más que fracasados,tenian hambre siendo genios,que pena,por eso mísmo,me alegra que seas otro fracasado en un mundo lleno de "ganadores",así suena mejor,no crees? :))
    Un saludo y tienes una fan muy fracasada por estos lugares,te leo a veces por que me gusta leer de gente muy fracasada y que sus textos no siémpre transmítan la mísma historieta "ganadora",dulce,felíz e insípida.Tus textos són muy cachondos y contienen una agradable pízca de humor negro,ironía y tiranísmo.
    Vas por buen camino para ser un buen fracasado,me gusta el blog:)

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