18.

Hoy, él ha perdido su apuesta contra el tiempo. Ya está, finito, capút. Para el mundo ha dejado de ser un niño y solo porque hace dieciocho años que nació. Dieciocho años, y se dice pronto. Ya no es aquel crio con el flequillo a raya y una importante evasión del mundo real. Ya no es caballero de las mil y una estrellas, ni dragón enfurecido con el mundo, ni siquiera aquel periodista con superpoderes en el que le convirtió su imaginación, ahora ya no puede ir volando por la calle, ya no puede soñar cosas imposibles ni llorar por ellas. Y solo puede escribir porque a los adultos se les prohibe jugar.
Hoy, él se ha dado de bruces contra el suelo y ha dejado de ver la soledad en cada esquina. Ha hecho falta cuarenta mil llamadas,una katana y dieciseís abrazos, para que se diera cuenta de que no está tan solo como se empeña en creer. Y piensa con una media sonrisa mientras se ducha que es afortunado de tener tanta gente que le quiere y no puede evitar preguntarse el porqué.
Hoy, él ha pensado en ella, en ellas, como lo hace todos lo días cuando escucha música y crea aquellos títeres de latón encerrados en el converso espejo de su delgada osamenta, y ya no ha sabido ni que pensar.

Vento, Skellington, Pinillos, Diego... quien quiera que seas, Feliz cumpleaños.